L’Heure Mauve

Sur le plateau de Valensole, il est une heure où le jour hésite encore à partir. Le ciel se teinte de pêche et de cendre rose, et la lavande, en contrebas, retient la dernière lumière comme on retient un secret.

Les rangs filent vers l'horizon — lignes patientes que la main de l'homme a tracées et que le soir transforme en vagues immobiles. Au bout du champ, un chêne solitaire monte la garde, témoin silencieux de mille étés et de mille floraisons.

En cette saison, l'air est lourd du parfum entêtant des fleurs. Les abeilles s'y perdent, le vent s'y attarde. J'ai posé mon trépied dans la terre rouge et j'ai attendu — simplement attendu — que la Provence me livre cet instant suspendu entre le mauve et l'or.